- Ватсон, вы пидор? - Холмс, как вы догадались? - Я не догадался, я спросил...
Название: Я теперь твой враг
Автор: Kommissar
Фандом: Крикуны описаниеru.wikipedia.org/wiki/%D0%9A%D1%80%D0%B8%D0%BA%...
Пейринг: Беккер/Росс
Рейтинг: PG-13
Саммари: Слишком частое внимание - не всегда причина ненависти.
читать дальше
Натерпевшись от последствий уничтоживших весь его взвод, Росс нервно вздрагивал от каждого громкого звука. Но больше всего его раздражал Беккер, натачивавший нож. Методичный металлический скрежет вонзался в уши, как крики сотен солдат, умерших мучительной смертью от рук Дэвидов.
- По-моему, он уже острый! – прокричал Росс, не выдержав этого шума.
Беккер поднял на него глаза, и улыбнулся. Но в этой улыбке не было ничего приветливого и доброго. Наоборот, от нее веяло холодом и чернью. Росс никогда не думал об этом, но этот человек вызывал в нем беспокойство. С тех самых пор, как они повстречались в этом бункере, Беккер наводил на него ужас своей отрешенностью и спокойствием. Порой, начинало казаться, что ему это все нравится. Что ему нравятся войны, эти механические твари, ползущие из всех нор. Он выглядел так, словно был в заговоре с ними. И хотя, Росс не раз убеждался в обратном, когда они вместе отстреливались от нашествия «детишек», он все равно старался держаться подальше от него.
Беккер облизал свои потрескавшиеся губы, и посмотрел на Росса.
- Недостаточно, – вкрадчиво ответил он, вертя в руках сверкающее лезвие, - Чем острее – тем лучше…
Затем он встал, и подошел к сидящему за столом солдату. Тот напряженно вцепился в оружие, но Беккер остановил его.
- Не стоит, - прошептал он, наклоняясь ближе, - шальные пули могут повредить припасы. А это, - он взял со стола бутылку сорокалетнего Скотча, - стоит гораздо больше, чем…
Беккер открутил крышку, и сделал огромный глоток, затем протянул ему бутылку.
- Возьми, с ней ты почувствуешь себя живее!
- Я не пью… - выдохнул Росс, недоверчиво поглядывая на Скотч.
Голос Беккера прозвучал совсем рядом:
- Боишься?
Солдат непроизвольно отодвинулся от него, продолжая крепко сжимать винтовку.
- Отстань от меня… - предупредительно начал Росс, в любой момент готовый всадить в него все патроны.
Но Беккер не отступил. Мало того, он сел напротив, и поставил перед собой бутылку.
- Успокойся, - процедил он, откусывая кончик своей сигары, - я не враг… У тебя есть спички?
Росс медленно кивнул. Он отложил оружие, чтобы порыться в нагрудных карманах. И в этот момент Беккер метнулся к нему. Его прыжок был сродни прыжку пантеры на свою жертву. Ловкий и меткий. Росс не успел даже опомниться, как оказался прижатым к полу бункера. Беккер был крепче его по телосложению, и сильнее. Он придавил его своим туловищем, сжимая одной рукой обе его руки у него над головой. Голубые холодные глаза равнодушно следили за его реакцией.
- Я тебе не враг… - шепнул он в испуганно воззрившиеся на него очи.
Росс ничего не ответил. Не мог ответить от страха, накатившего ледяной волной. Через свои треснутые очки он видел Беккера слишком хорошо. Его странную татуировку в виде вытекающей из глаза слезы, добавляющей его внешности какую-то неуловимую обаятельность, характерную только для военных. Грубость и нежность – в одном лице. Эта мысль промелькнула и тут же скрылась в запотевших от дыхания Беккера мозгах Росса.
Солдат НЭБ положил свой широкую ладонь на грудь дрожащего под ним другого солдата.
- Прекрати… - нервно выдохнул Росс, когда холодные пальцы коснулись его кожи.
Слабые попытки вырваться превратились в жгучее желание убить. Мягкие и теплые губы Беккера накрыли его рот. Поцелуй был какой-то странный, нечеловеческий, безымянный. Он – ранил и высасывал душу. А еще он пах машинным маслом…
Росс хотел увернуться от него, от его пылких, пленяющих губ. Ему не хотелось осознавать, что это приятно, что ему этого не хватало. Но больше всего, он боялся ответить на поцелуй. Он тяжело дышал в железных объятиях Беккера, начиная задыхаться, когда тот засунул руку в его штаны. Он работал ловко, профессионально, как будто всю жизнь этим занимался. Нет, это был не просто «порыв». Росс приоткрыл рот, впуская настойчивый бойкий язык, овладевшего им солдата. Приняв этот жест за подчиненность, Беккер освободил его затекшие покрасневшие запястья, позволив обхватить ими свою широкую спину. Что Росс и сделал. Но потом все равно переместил их на взлохмаченную густую шевелюру.
Он понимал, что происходило. Впервые он мыслил так ясно. И, тем не менее, он пытался как-то логично объяснить себе эту ситуацию. Он лежал под Беккером, которого ранее ненавидел, и даже подозревал. Но теперь… Росс предпринял попытку перевернуться. Он прервал поцелуй, глядя сейчас совершенно другими глазами на лицо изучающего его мужчины.
- Можно я теперь… можно… - он набрал в легкие воздуха, но все равно не смог по-человечески сказать, что хочет доставить ему удовольствие.
Прохладные пальцы коснулись его щеки, и Росс прикрыл глаза. Он услышал тихий смешок.
- Понравилось?... – спросил его голос Беккера.
Автор: Kommissar
Фандом: Крикуны описаниеru.wikipedia.org/wiki/%D0%9A%D1%80%D0%B8%D0%BA%...
Пейринг: Беккер/Росс
Рейтинг: PG-13
Саммари: Слишком частое внимание - не всегда причина ненависти.
читать дальше
Натерпевшись от последствий уничтоживших весь его взвод, Росс нервно вздрагивал от каждого громкого звука. Но больше всего его раздражал Беккер, натачивавший нож. Методичный металлический скрежет вонзался в уши, как крики сотен солдат, умерших мучительной смертью от рук Дэвидов.
- По-моему, он уже острый! – прокричал Росс, не выдержав этого шума.
Беккер поднял на него глаза, и улыбнулся. Но в этой улыбке не было ничего приветливого и доброго. Наоборот, от нее веяло холодом и чернью. Росс никогда не думал об этом, но этот человек вызывал в нем беспокойство. С тех самых пор, как они повстречались в этом бункере, Беккер наводил на него ужас своей отрешенностью и спокойствием. Порой, начинало казаться, что ему это все нравится. Что ему нравятся войны, эти механические твари, ползущие из всех нор. Он выглядел так, словно был в заговоре с ними. И хотя, Росс не раз убеждался в обратном, когда они вместе отстреливались от нашествия «детишек», он все равно старался держаться подальше от него.
Беккер облизал свои потрескавшиеся губы, и посмотрел на Росса.
- Недостаточно, – вкрадчиво ответил он, вертя в руках сверкающее лезвие, - Чем острее – тем лучше…
Затем он встал, и подошел к сидящему за столом солдату. Тот напряженно вцепился в оружие, но Беккер остановил его.
- Не стоит, - прошептал он, наклоняясь ближе, - шальные пули могут повредить припасы. А это, - он взял со стола бутылку сорокалетнего Скотча, - стоит гораздо больше, чем…
Беккер открутил крышку, и сделал огромный глоток, затем протянул ему бутылку.
- Возьми, с ней ты почувствуешь себя живее!
- Я не пью… - выдохнул Росс, недоверчиво поглядывая на Скотч.
Голос Беккера прозвучал совсем рядом:
- Боишься?
Солдат непроизвольно отодвинулся от него, продолжая крепко сжимать винтовку.
- Отстань от меня… - предупредительно начал Росс, в любой момент готовый всадить в него все патроны.
Но Беккер не отступил. Мало того, он сел напротив, и поставил перед собой бутылку.
- Успокойся, - процедил он, откусывая кончик своей сигары, - я не враг… У тебя есть спички?
Росс медленно кивнул. Он отложил оружие, чтобы порыться в нагрудных карманах. И в этот момент Беккер метнулся к нему. Его прыжок был сродни прыжку пантеры на свою жертву. Ловкий и меткий. Росс не успел даже опомниться, как оказался прижатым к полу бункера. Беккер был крепче его по телосложению, и сильнее. Он придавил его своим туловищем, сжимая одной рукой обе его руки у него над головой. Голубые холодные глаза равнодушно следили за его реакцией.
- Я тебе не враг… - шепнул он в испуганно воззрившиеся на него очи.
Росс ничего не ответил. Не мог ответить от страха, накатившего ледяной волной. Через свои треснутые очки он видел Беккера слишком хорошо. Его странную татуировку в виде вытекающей из глаза слезы, добавляющей его внешности какую-то неуловимую обаятельность, характерную только для военных. Грубость и нежность – в одном лице. Эта мысль промелькнула и тут же скрылась в запотевших от дыхания Беккера мозгах Росса.
Солдат НЭБ положил свой широкую ладонь на грудь дрожащего под ним другого солдата.
- Прекрати… - нервно выдохнул Росс, когда холодные пальцы коснулись его кожи.
Слабые попытки вырваться превратились в жгучее желание убить. Мягкие и теплые губы Беккера накрыли его рот. Поцелуй был какой-то странный, нечеловеческий, безымянный. Он – ранил и высасывал душу. А еще он пах машинным маслом…
Росс хотел увернуться от него, от его пылких, пленяющих губ. Ему не хотелось осознавать, что это приятно, что ему этого не хватало. Но больше всего, он боялся ответить на поцелуй. Он тяжело дышал в железных объятиях Беккера, начиная задыхаться, когда тот засунул руку в его штаны. Он работал ловко, профессионально, как будто всю жизнь этим занимался. Нет, это был не просто «порыв». Росс приоткрыл рот, впуская настойчивый бойкий язык, овладевшего им солдата. Приняв этот жест за подчиненность, Беккер освободил его затекшие покрасневшие запястья, позволив обхватить ими свою широкую спину. Что Росс и сделал. Но потом все равно переместил их на взлохмаченную густую шевелюру.
Он понимал, что происходило. Впервые он мыслил так ясно. И, тем не менее, он пытался как-то логично объяснить себе эту ситуацию. Он лежал под Беккером, которого ранее ненавидел, и даже подозревал. Но теперь… Росс предпринял попытку перевернуться. Он прервал поцелуй, глядя сейчас совершенно другими глазами на лицо изучающего его мужчины.
- Можно я теперь… можно… - он набрал в легкие воздуха, но все равно не смог по-человечески сказать, что хочет доставить ему удовольствие.
Прохладные пальцы коснулись его щеки, и Росс прикрыл глаза. Он услышал тихий смешок.
- Понравилось?... – спросил его голос Беккера.
@темы: слэш
-
-
26.02.2011 в 14:52если хотите - пишите сюда, но это не полноценное соо.)