Американская слэш проза.

[Freakoid]

Оригинальное название: «A can of tuna»
Название: «Банка консервированного тунца»
Автор: Yuko
rammfics.ifastnet.com/slash/tuna.html
Пейринг: Тиль/Флаке
Фандом: Rammstein
Саммари: Флаке идет на прием к психоаналитуку и понимает, что ...рыбу, особенно тунца, не следует трогать в принципе.
Рейтинг: PG-13
Дисклеймер: Выгоды не преследую, прав не имею.

Перевод с английского Freakoid.

-Что вы видите?
Врач спрашивает, держа в руке квадратную, пластиковую табличку, на которой нарисована прямая линия. Я смотрю на нее несколько секунд, прежде чем ответить с усмешкой:
-Вертикальную черную линию.
-Нет, - он тактично корректирует мой логически настроенный ум — это говорите Вы, а что говорит Ваше подсознание?
Я снова смотрю на этот бессмысленный рисунок и удивляюсь какого черта я делаю у психоаналитика. Пытаюсь исправиться? А не слишком ли поздновато для этого?
Катился бы ты к чертям, Тиль. Нет, к тысяче чертей! Ты и твои дурацкие идеи.
Черт бы меня побрал. Вечно я ляпну что-нибудь после секса.
-Я и мое подсознание видим всю ту же вертикальную черную линию.
Может быть, повесилить старика, сказать ему, например, что я вижу толстый член? Это его наверняка шокирует. И вызовет отвращение.
Этот тип из тех, что дрочит в душе на малолеток, а потом идет в церковь покаяться.
Во всяком случае, я лучше буду держать язык за зубами, если не хочу, чтобы второму такому очкастому идиоту было весело.
Видимо, я не успешен как мужчина. Меня совершенно не удивляет, что иногда я кажусь себе магнитом для дебилов. Они слетаются на меня, как пчелы на мед. А я далеко не такой уж сладкий, как мед.
-Что ж, взглянем на Ваш замысловатый умишка. - улыбается он. Этот человек настолько непримечательный с виду, что я уже через две секунды забыл его имя. Своей улыбкой старается расположить меня к себе. Я отлично расположился, не надо за меня переживать. Кроме того, я отлично осознаю, что он и его идиотские вертикальные, черные линии нелепы.
Я бы не советовал ему пытаться проникнуть в мой «замысловатый умишка», ради его же блага.
-Мы постепенно откроем Вас. Будет трудно, но уже скоро Вы привыкнете.
Вскроете мне череп? Привыкну к чему? Он несет очередную чушь, а я в это время представляю, какая там, должно быть, чудесная погода за окном.
За этим кошмарным окном его кабинета, с отвратительными синими стульями и тошнотворным запахом ментола.
Бесконечные жирные тела врачей в креслах, которые я наблюдаю перед собой, не вызывают во мне ничего, кроме головной боли.
Ему неловко, мое молчание не способствует. И, похоже, у него уже закончился словарный запас.
-Ваши чувства, мысли вскроются как... как банка консервированного тунца! - говорит он с полуулыбкой. Господи, мне хочется выть от тоски.
Я не пойму, он что шутит? Я очень надеюсь, что нет. Я шевельнул бровями, глядя на жалкий вид. Ему должно быть стыдно за такое чувство юмора, оно хуже, чем у Шнайдера! Ах, да, простите, у Шнайдера его вообще нет.
-Я терпеть не могу тунца. Мысль о том, что мой внутренний мир сравнивают с тунцом показалась мне чудовищным оскорблением моего IQ.
Я заканчиваю фразу, он шумно вдыхает, смотрит на мою презрительную ухмылку.
-Быть может, Вы подразумеваете, что моя душа настолько непостижима, как душа... тунца? Рыбы?
Он совсем неподвижен, улыбка исчезла. Ее сменил нервный смешок.
Господи, где этот человек получил диплом? Выиграл его в лотерею? Купил диплом на сайте «курсовые и рефераты»?
Я был бы не против закурить.
-Нет, я хотел, что бы Вы немного расслабились...
Он пальцами играет со своим галстуком. Я собираюсь уйти.
-Я вполне расслаблен.
Но прежде чем я уйду, мне хочеться нагадить ему.
-Рад это слышать. Не волнуйтесь, мы будем осторожно открывать «банку тунца».
Еще одна жалкая претензия на юмор. Я многозначительно смотрю в потолок, даже не пытаясь скрыть свое раздражение.
-Вы не боитесь поранить пальцы «открывая банку с тунцом»?
Я перебрасываю ногу за ногу, продолжаю смотреть на него.
Он снова пытается взять контроль над ситуацией.
-Это риск, на который должны готовы пойти врач и пациент.
Я не позволю ему.
-Нет, - я встаю со стула, доставая бумажник из кармана. Время платить и уходить. - Я предпочитаю оставить тунцов внутри.
-...Они могут сгнить, - предупреждает он.
-Они и так гнилые.
Я встаю. Плачу ему за прием. Оставляю проклятого доктора и его идиотские идеи за тяжелой, деревянной дверью.

Тиль ждет снаружи.
-О, не ожидал, что ты так быстро, - улыбается он. Конечно, ожидал, он меня хорошо знает.
-Ну, и как? Что он сказал? - продолжает ухмыляться, доставая из кармана сигарету самым естественным движением. Зараза.
-Знаешь что, Тиль — говорю я, схватив его за руку, и тяну к моему припаркованому автомобилю. Он даже не успевает прикурить. - Знаешь что, я считаю, что мой ...тунец должен оставаться там, где ему место. Большое, блин, спасибо.
Он останавливается перед автомобилем, смущенно смотря на меня. Я молча беру сигарету из его пальцев и подкуриваю.
Тиль вскидывает бровь на меня. Несколько минут он так и стоит, пытаясь отыскать хоть какой-то смысл в моих словах.
Даже поэты быстрее соображают. Его ступор наводит на меня скуку и, когда до него наконец «доходит», я уже далеко.
-Как ты сказал, …«тунец должен оставаться там, где ему место», Кристиан...!?


За этим кошмарным окном его кабинета, с отвратительными синими стульями и тошнотворным запахом ментола...

-Ваши чувства, мысли вскроются как... как банка консервированного тунца! - говорит он с полуулыбкой.